Байки. Часть 1, которая про Мальту и Ебланск (раньше)
Лютейший оффтоп. Но выложить на одноразовые площадки не получилось, так что видимо пускай лежит здесь. И вы будете знать немного больше о том, каких упоротых кадров вы тут вообще читаете.
Поводом и пинком это всё написать послужили Crown, который уголь, и Грей Угли, которые про кальян. Расскажи, Витя, историю. Рождественскую.
Вводная и преамбула — тут. Так будет понятнее, что к чему.
Дальше 18+, матерятся, рассказывают суровое и плоско шутят. Кальян вообще курят (в прошлой части) — курение убивает. Уберите от экранов беременных детей с нестабильной психикой.
История разделена на две части
- Часть 2, которая про Турцию, Сирию и кальян
- Часть 1 (эта), которая про Мальту и Ебланск, ей предшествовала, и как мы вообще дошли до жизни такой
Части исходного поста (из тлг) выделены здесь цитатами, чтобы не терять нить повествования.
Для тех, кому той части не хватило.
Часть 1.1. Чо там про Мальту (еще не Мальта)
Вообще я дриснул в Кёниг, выдыхать на последние деньги, чтобы налоговой не досталось. Это мы уже поняли, в прошлой части есть.
Но Кёниг оч быстро наскучил, сижу значит, ковыряю интернет.
А там написано «вы знаете, что в евросоюз можно доехать на рейсовом икарусе?» Спасибо шайтан-машина, теперь знаю.
Ну я, не будь дурак, звоню на кёнигский автовокзал. Говорят да, 6 утра выезд, 9 утра будете в Гданьске. 500 рублей всё удовольствие. Билет в кассе. Кто мы такие, чтобы отказываться от удовольствий? Предупредил отель, ломанулся с утра.
Не икарус, но просто видавший виды тур.автобус с сидениями. Ряды 2×2, по проходу висят часы (это важно!), дальше довольно предсказуемо. Контингент — какие-то очень потрепанные жизнью девочки в следах косметики и бурной ночной жизни, но мы не осуждаем. На границе спросили чо куда (= туда, ты шо, дороги не видишь?), и в общем-то всё.
Я пригрелся, придремал. Просыпаюсь от толчка, автобус встал. Смотрю на часы в проходе, на часах 9:00. О, так это ж моя остановочка. Хватаю рюкзак, выскакиваю, осматриваюсь. Вокруг какая-то зима, нихера не понятна.
Долгая, театральная минута. Чтобы достать карту с вопросом «где мы вообще». А следом понять, что разница во времени, в ЕС сейчас 8:00, ты хер пойми где — но кажется, не там где надо, — и вон поехал дальше твой автобус. Мда.
Город Эльблонг не то чтоб центр мира, скажем так. Мало ли малых городов на просторах бывшей родины. Его автовокзал — ваще точно не центр мира. Позёмочка такая метёт, вокруг никого. Зная ЕС, найти живых в 8 утра, развлечение то еще.
Но надо отдать должное: город старается. Поэтому на кирпичной стене-фаерволле висит щит, суперборд 6×12, на котором местные муниципалы — видимо — хотели поприветствовать тех незадачливых туристов, которые там все-таки оказались. Написать, что они им очень рады, и каждый из вас теперь, дословно, «тоже чуточку житель Эльблонга»…
Эльблонг, на местном диалекте — Ебланск. Ну, латиницей. Вы только не смейтесь.
Поэтому стою я, клоун-путешественник, вокруг метет европейский снежок, а сверху надпись золотыми буквами полуметрового размера
Хороший язык польский. Выразительный. Спасибо, дорогое мироздание, намёк я понял. Он самый, чего тут спорить-то. Всё как вы сказали.
Современное уточнение: видимо, речь шла про Elbląska, корректно именно так. А еще правильнее, чтобы никого не обидеть — elblążanin. Но, видимо, налицо диалектизм, потому что эльблонский диалект польского = нижнепрусское наречие.
Я не специалист, но в сглатывание согласной охотно верю; с учетом того, что название города от реки, она «йилфинг», а славянское ваще «йълбъг». Хер их там разберет. Как слышится, так и пишется… и слышится, что характерно, именно по-еблански.
Короче, ладно с лингвистикой, еблашка так еблашка, поймал местного языка в части практической. Чтобы свалить. Говорит, родим тебе автобус, через часок приходи, рейсовый. На крайняк за поручень час подержишься, тебе видимо сильно надо. Нашел местную бабушку, которая смогла в 8:30 в обмен денег на злотые (и очень демонстративно отсчитала мне копейки бумажной мелочью).
Автобус оказался с местными студентами, которые ехали а) в Гданьск б) в- и из- местного университетского кампуса. Так я узнал, что эльблонский технопарк называется «ебланска технологична».
Часть 1.2. Уже Мальта?
До Гданьска добрался, утречко. Подожрался шавермой. До аэропорта ходит автобус — уже прям настоящий Икарус, с гармошкой, прям олдскулы свело. Ехать долго, часа полтора по пердям. По местному польскому радио играет какой-то кавер-пати с песнями Цоя. На польском. Не шучу ни разу. И эти, компостеры на поручнях, куда ты билетик суешь (правда модный, цветной), а он тебе в нём дырки компостирывывает.
В аэропорту дилемма. Там висит такое табло большое, и там стрелочками показано типа, куда ты можешь отсюда улететь, и за какие деньги. Тянется грустная сиротливая стрелочка наверх, типа Москва (питера нет). И задорого, чот 25000 руб. Блин, ну это вся нищебродская наличка, такоэ.
И симметричная стрелочка вниз, хер пойми куда. В море какое-то, вроде средиземное. Но за 5000. Хер пойми куда. Но за пять. Но сейчас. Но в море.
Блин, ну там же точно теплее, чем здесь.
Открываем ноутбук, смотрим. Видимо, Мальта. Что мы знаем про Мальту? Хз, выглядит как остров. Сверху вроде ничего страшного (запомним этот момент). Где вообще люди живут на Мальте? С учетом того, что денег нет.
Нахожу в запрещенной синей соцсети чувака, у которого написано, что типа хостел. Пишу прям в личку, с колен. Так мол и так, чувак, если я вот сижу в польском аэропорту, сколько надо тебе дать денег, чтобы у тебя там на твоей Мальте денёк перекантоваться?
Чувака звали Крис. И он ответил: ну заход конечно творческий, но восемь баксов, и будет тебе та Мальта. Встретить с аэропорта не смогу, там автобусы ходят, как доберешься — напиши, я там тебе локацию-добиралово уточню последнюю милю, и код на двери дам, если поздно приедешь.
Я, не будь дурак, открыл гугель, поискал автобусы на Мальте. Меня ждала статья в википедии, примерно следующего содержания
- в 200х каком-то там году правительство Мальты запустило комплексную программу обновления и реновации автобусного сообщения, чтобы соответствовать мощным вызовам перспективного будущего
- в 20хх-текущем следует аргументированно признать, что эта программа с треском провалилась.
Спасибо за откровенность, как говорится.
Запихался в самолет. Если бы я знал, что меня по итогу ждет… Короче, долго и муторно это всё летело виз-эйром, и к 23:00 долетело до Мальты. В самолете 12 рыл. В аэропорту никого. Иду на выход, никому не интересен. В пустом зале прилёта висит убедительного размера реклама:
— «забыть обновить статус в соцсети? Бесценно. Для остального есть MasterCard».
Когда-нибудь я научусь понимать намёки мироздания, честно.
Выхожу наружу, там большое бетонное ни-хе-ра. Черное небо, звезды. За бортом +25 — я в зимних шмотках, утро-то в Ебланске началось. И стоит сиротливая одинокая пальма. Светящаяся, обмотанная дюралайтом светодиодным. Рождество же. Приехали.
Часть 1.3. А теперь приехали? Еще как приехали.
Группа попаданцев с самолета начала как-то кучковаться. Видимо, на автобус надеялся не только я один. На бетонном погосте всё еще тишь и благодать рождественская, с пальмой. Но вдали стоят какие-то автобусы. А автобуса хочется, потому что восемь баксов это восемь баксов. Ну и я, не будь дурак, двинул к тем автобусам, с целью срастить концы с концами.
Автобусы какие-то хитрые. В одном шевелится непонятный мужик. Пофиг, не попробуешь не узнаешь. Я стучусь деловито в пассажирскую, открывай сова, медведь пришел. А там открывается только окно, в нем квадратный негр копчёного цвета. Она не пассажирская; на Мальте, сюрприз-сюрприз, праворукое движение (предупреждать надо!)
— ты чо тут это, чо за кипешь?
— дядя, я автобус хочу, есть чо как?
— а ты чо мне тут, предьявлять вздумал? Хер ли дебош, и ваще ты мне в окно стучишь?
— (а кто знал что у тебя там окно?) Так ты это, возьми анус в манус, вишь люди домой торопятся?
— а ты чо такой дерзкий, что за спешка без пожара?
Включает верхнее табло. И на нем как раз тот самый, нужный номер — 11-экспресс вроде, но мог и подзабыть.
— так хер ли ты менжуешься, начальник копченый? Давай, сращивай, так бы и сразу.
В общем, загрузились, едем. Тут нас ждет момент, к которому гугель-мапсы как-то не готовили. Мальта — она сверху безобидная, плоская. Потому что высот на карте нет. А по факту, средний перепад высот в городской застройке, если на глаз, то 15-20 этажей. И она вся вот такая слоёная. То, что тебе карта говорит «200 метров по прямой» совершенно не означает, что ты их, собственно, пройдешь. Ну давай, спешишь — перепрыгни.
Серьезно, это первый на моей памяти раз, когда я видел на автобане повороты на 700 и более градусов — это по спирали слоями, вверх-вниз. На адовой скорости и па встречке (обоим встречкам, левой-правой). Тревожно. Ерзаю, нервничаю.
Остановок никаких нет, водила иногда останавливается, подбирает каких-то голосующих прям на трассе. Дело к полуночи. Остановите, я сойду?
Только я прям подобрался идти рамсить к копченому, на импровизированной остановке подсаживается девочка в колоритном макияже и сетчатых колготках. И на седушке меня запирает, попой, прямо на взлете моих диалоговых амбиций. На мое ерзание томно вопрошает: «чего ты, мил человек, на измене-то ваще?»
Я ей коротко (как получилось) авторитетно излагаю, что мне надо вот туда, а какой-то копченый хер меня, почетного страдальца Ебланска, везет по карте вообще не разбери куда. И у нее сейчас есть реальный шанс предотвратить рукоприкладство, потому что я уже прям собрался. Зуб даю, вот этот.
Девочка как-то аж проснулась, и говорит: — не ссы, в смысле будь безмятежен, мне тоже примерно туда и надо, а ваще тебе надо в столицу, не промахнешься. Она не маленькая, доедешь, а там как-нибудь. Я там же примерно выхожу.
Ладно. Вроде gps за 10-20 минут стал показывать что-то отдаленно напоминающее нужное мне. Но также есть ощущение, что его глушат: вот спасибо-то ебать, только этого не хватало. Стрелка прыгает, методом исключения откровенной лажи иногда можно понять точку. Точка всё ближе. Так, думаю, нафиг такие танцы, уже как-то сам доберусь, нервы дороже, пешком пройду (помним про этажность, ага?). Тем более, девочка что-то на выход засобиралась.
Короче вылез. В километрах от точки. Дальше, как учили на спортивном ориентировании: нам нужны дома, улицы, и какой-то большой landmark, чтобы об него азимут сверять. А, ну и мох еще на северной стороне; вид мха успокаивает. Но мха нет. В качестве landmark выбрал большую светящуюся многоэтажную хрень — там хотя бы светло. Уличное освещение? Не слышали.
Зато есть колониальный колорит. И названия улиц у тебя висят на: французском, английском, мальтийском (что-то похожее на арабский транслит?), итальянский и иногда арабский и испанский (или итальянский?). Плюс, по итальянской явно традиции, к этой катавасии добавляется еще «имя дома», какая-нить воодушевляющая срань. Спасибо за пять табличек на разном языке, на каждом доме, на всех сторонах. Их еще несколько раз переименовывали, чтобы повеселее; знаете, время неспокойное было.
Спасибо-то какое, низкий поклон практически. Хорошо хоть интернет пока работает, хотя и местами, где застройка пореже.
Зато я вспомнил и познал меткое выражение porto maltese, в смысле колорит мальтийского порта. Это когда ты шаришься такой красивый посреди темного мутного квартала, подворотни и улицы ваще не подчиняются предписаниям евклидовой геометрии, и литералли, буквально, вот сейчас ты зайдешь не в тот переулок — и не было тебя, там какие-то копченые типы странного вида ночью… ну я не знаю, может уголь воруют. Привет, Crown. Проверять как-то не хочется, верю на слово. Но у мрзд были другие планы.
Landmark оказался местным пафосным отелем. Хилтон, вроде. 20+ этажей высотой. И еще этажей 10 вниз, прям в скалу. Под скалой marina, в смысле стоянка яхточная. Красиво, и уголки склероза настойчиво сигнализируют: вид-то знакомый. Видел я это где-то. А, точно: в фильме про Джеймса Бонда.
Грешным делом, я уже думал окопаться в том Хилтоне, найдут они мне подсобку за гроши, но еврейская жилка не позволила: восемь баксов Крису — это восемь баксов. Хилтон явно встанет кратно дороже; в особенности, если у тебя их нет.
В этот момент расчехляется связь и интернет. И проходит входящий звонок: где отечественная родня звонит, Рождество же, праздник.
Интересуется, всё ли у тебя хорошо, родной? И где ты вообще, в какой точке карты для начала?
Здесь надо сделать лучезарное лицо, всё под контролем, знаете, маршрут немного перестроен. На пол-глобуса примерно.
Шапка кстати, в смысле зимние шмотки, начинают порядком напрягать. За бортом все еще +25. Я конечно что мог снял и расстегнул, но холодный и горячий пот, от все более ускоряющегося преодоления складок местности и знакомства с нею, уже начинают сбивать дыхание. До Криса около 4 км по прямой. Причем что ценно, практически буквально по прямой — потому что путь должен лежать вдоль морька и какой-то набережной. Визуальный ориентир, не собьешься, это хорошо.
Спустился. Набережная, как выяснилась, тоже из нескольких слоев. Нормальный — там где люди ходят. Рядышком, иногда пониже — где машины ездят. А дальше, перед морем, еще отдельный этаж — там лодочные гаражи. И прибой. Прибой иногда накатывает до самих гаражей, иногда нет.
Я, значит, иду по набережной, и боковым зрением вижу, как кто-то там в тенях за мной увязался. Люди, двое точно, может больше. И так, достаточно настойчиво меня пасут. Выяснять практические подробности нет никакого желания; и на какой-то перемычке я спускаюсь вниз, на уровень лодок и гаражей. Там и простору больше, и может просто исключить излишнюю мнительность. Мало ли, чем тут люди заняты в ночи.
Люди нет, не показалось, кажется по мою душу явно. И ускоряются, видимо в расчете что я их теперь не вижу. Я тоже ускоряюсь, стараясь сделать вид что это такой быстрый шаг просто. Шаг за шагом, и до места где мне надо сворачивать в район, в последнюю горку, мы уже практически добегаем. Да ну его нахер, такие кочерыжки, — можно тот день уже закончится, и желательно — для меня — не ржавым пером в бочине.
Выскакиваю на площадь — и меня в ту же секунду кладет себе на капот какая-то распальцованная тачка. Автомобиль в смысле. Приехали.
Хер знает, скажу я вам. Я уже на некотором взводе, бей-беги, думаю счас я туда к водительской перекачусь, чтобы между преследователями и мной была машина, а водителя готов сходу уработать с ноги, просто без разговоров. Международные скандалы рассмотрим после, если выживем.
Короче: это арабские стритрейсеры. Они по этим улицам, шириной блин в мой размах рук, умудряются еще гоняться и как-то дрифтить. Дрифтом я сам увлекусь только на пять лет позже, а пока дядю спасло реально только то, что он сходу принялся извиняться и всячески показывать, что это он не нарошно. Ебать. Бочина болит, но адреналинчик, выяснять будем после. Подбегают вот эти, которые за мной чего-то хотели и — внезапно — начинают чего-то рамсить с горе-стритрейсером. Он там тоже не один, в машине еще сидит кто-то.
Я жестами показываю что не, я в поряде, извините чуваки, с мятым капотом там как-нибудь сами разберетесь, и галопом наверх по улице. Чуваки вторые (кажется?) хотели мне предъявить, что я подозрительный и вообще по их лодочным гаражам шарюсь (или как версия, которую они водиле излагали). И вроде как все равно собираются за мной наверх. В проезде далее, уже который набок, запаркована машина. Шириной во всю прости господи улицу. Протолкаться только плечом вперед мимо дверей, безо всякого преувеличения.
Чтобы было веселее — это мальтийские б*яди. В смысле, аборигенки нетяжелого поведения.
Кажется, у них закончилась смена, и они с подругами вот счас пытаются грузиться в ту машину. А мне, знаете, мимо насквозь надо. Сильно надо.
О чем я, протискиваясь и извиняясь, пытаюсь поведать на чем-попало барышням. Барышни вошли во вкус, «а куда ты такой красивый?», «оставайся мальчик с нами, королем будешь!» и вот это вот всё.
Да если б я сам знал, куда я такой красивый. У меня только точка есть.
Последняя миля без приключений, хотя и в гору. Доползаю, вроде дом, вроде тот. Крису я — естественно — со всем этим театром заранее, как он просил, не написал. Время пиздецки позднее. На двери кодовый замок, кода нет. Робко постучал — хз. Но есть ощущение, что внутри-то какая-то движуха идёт. Просто не на первом этаже, а где-то дальше. И окно горит.
Так что-то взьебла уже вся эта адвенчура. Прыгаю, подтягиваюсь до балкона. Даже если менты примут — да мне уже параллельно абсолютно. Подтянуться не получилось, но какой-то шум создал.
Открывается дверь. Меня встречает разномастная толпа в 11 рыл. Не очень трезвая. Немая сцена, возвращение блудного меня, счас поймем только куда.
Оказывается, хостел у Криса большой. И народ такой, инициативный.
Когда он сказал что «посоны, кажется к нам собирается нарисоваться какой-то ебанутый русский», коллектив поддержал. И как минимум, пошел гуглить, смотреть там странички, ссылки, синяя соцсеть же.
Воодушевился и фотками, и майкрософтом, и мотоциклом (с ружьем), принял внутреннее решение «одобряем! такие люди нам нужны!», и решил организовать торжественную встречу.
Поскольку я малость задержался, праздновать начать решили без меня.
Ну, а чего, зря собрались, что ли.
Когда-нибудь я сделаю себе татуировку в скромном месте «Витя, не пытайся перепить шотландца». Сколько раз на те же грабли. И эта потрясающая привычка мешать red label со спрайтом?
В результате вместо того, чтобы поспать хоть где-то, пришлось объяснять Стиву в 4 утра, кто такой Штирлиц («ну, это как Джеймс Бонд»). Созвон с питером по моему скайпу «11 рыл мальта + 10 рыл питер» лучше даже не вспоминайте.
Зато можно на крыше загорать. Вообще интересно живется на острове, когда шаверма стоит $7, а литр водки стоит $2. Когда я закончился в 5 утра, Стив обиженно пошел дальше пить вниз по улице, в местный кабак. Крис сказал, что Стив достаточно ультимативен и не понимает что в 5 утра кабак закрыт, поэтому ему там точно нальют, они уже неделю так делают.
А я нашел себе вариант со Стамбулом, через сутки, и договорились с Крисом что $10 плюс пара баек вполне скрасят его представления о прекрасном за пару дней, а бухать на теплой крыше я могу бесплатно.
И вообще — приезжайте почаще.