Байки. Часть 2, которая про Турцию, Сирию и кальян
Лютейший оффтоп. Но выложить на одноразовые площадки не получилось, так что видимо пускай лежит здесь. И вы будете знать немного больше о том, каких упоротых кадров вы тут вообще читаете.
Поводом и пинком это всё написать послужили Crown, который уголь, и Грей Угли, которые про кальян. Расскажи, Витя, историю. Рождественскую.
Преамбула/вводная
На рождество плохие мальчики получают от Санты уголёк. Я — точно не хороший мальчик, trust me. Могу быть плохим примером.
Сантой в данном случае выступил Crown, это мы уже выяснили. А Грей — как главные по кальяну. Еще Failover, надо же кому-то байки травить.
Так что в ответ — эксклюзивчик из первых рук, чтобы история целиком.
Присядь, путник, история не из коротких.
Ни один из означенных выше в истории напрямую не участвовал, так что хрен вам, а не рекламная интеграция. По сути, из всех деятельных участников: это нативная реклама питерской налоговой (нет, erid не будет). Заплати налоги, спи спокойно. Если спать спокойно не хочется — вот, смотрите что бывает, сами такой херни не делайте :) наверное.
Дальше да, 18+, матерятся, рассказывают суровое и плоско шутят. Кальян вообще курят — курение убивает. Что нас не убивает, в поход больше не берём.
Так что уберите от экранов беременных детей с нестабильной психикой. Убедительно прошу.
История разделена на две части
- Часть 2 (эта), которая про Турцию, Сирию и кальян
- Часть 1, которая про Мальту и Ебланск, ей предшествовала, и как мы вообще дошли до жизни такой
Части исходного поста (из тлг) выделены здесь цитатами, чтобы не терять нить повествования.
Часть 2, которая про Турцию, Сирию и кальян
Началось всё примерно с того, как меня депортировали из Турции. На рождество. После того, как я туда прилетел и докопался до посольства "а как пройти пешком в Сирию".
История наша начинается с середины, получается.
Началось всё, разумеется, чуть-чуть раньше («я однажды родилсЯ, узнал что всё на свете мне нельзЯ»). Например, почему-то нельзя ездить в Сирию, т.к кто-то там решил повоевать. Это первая сирийская. Как раз, когда туда вписалось родное отечество.
Ездить и летать, соответственно, хренушки; — а как же я? а как же кулинарный туризм?
Была такая мысль где-то в фоне, настаивалась, потому что регион интересный, а беглая гуглежка даже показала, где можно «на пофиг» перейти границу пешком. В двух местах на сирийском севере (перевал Ветров, перевал Тишины). Или, соответственно симметрично, на турецком юге.
Можно, не значит нужно; но инструмент-то есть.
К разговору о нельзя: еще нельзя, как выясняется, не платить налоги. Но иногда можно.
Когда ближе к очередной зиме и сдаче года на меня посмотрела налоговая, и сказала «от мы щас все остатки у тебя со счета спишем, потому что ты нам должен, как земля колхозу» — я посмотрел на них в ответ, тупо заобналил все остатки внаглую, с целью принципиально всрать их куда-нибудь, максимально упоротым образом.
Чтоб врагу не досталось. Зря я что ли за те копейки горбатился.
Денег хватило только на Кёниг, и дальше долететь до Мальты плюс-минус. Мальта это отдельная история, следом, но 24 декабря там явно интереснее, чем в питере. Мальта в этой части себя проявила глобусом, в смысле тупо геометрическом: от нее же явно ближе, линейкой, до Сирии. Чем обратно до питера. Еще конечно надо меньше бухать с шотландцами до утра. Про это у нас отдельная часть истории, которая будет далее (потому что она не про кальян).
А что про кальян. С кальяном я, естественно, на стартовый момент уже был знаком. И с историческими корнями тоже, египет, персы, арабы, все дела; дедушка Мамун. Хлебом не корми, дай поприключаться. Светлая мысль посреди Мальты привела к тому, что «а давайте долетим до Турции, потому что рядом Сирия, там прикольно».
Еще у меня хобби такое, на чужую войну кататься, только тссс.
Предыстория описана в «части 1». Здесь пока просто примем, что: вот он я, билет на последние, Стамбул ща будет точно, Сирия — как повезет.
Предвосхищая вопрос: нет, у меня на тот момент не было разговорного турецкого. Как и арабского, мальтийского, шотландского, чего там еще по списку. Был английский, но знаете, не во всяких местах это работает. В некоторых так вообще морду бьют. Зато: если жопа пригорела, объясняться ты будешь на любом языке, успешно и шедеврально — особенно если от взаимопонимания твоя жопа далее напрямую зависит. Всегда работает.
Рекомендовать не могу, дуолинго спокойнее.
Часть 2.1. Чо там про Сирию
Пока ждал с утра сраные автобусы до аэропорта, свалить с Мальты (рот того казино!), на остановке на солнышке познакомился с афганской девочкой, с рюкзаком. Благо, времени потрещать у нас излишне много было. И на вопросы «а чо тебе сдалась та Сирия — ну, Алеппо посмотреть, Пальмира, хз» мы договорились до того, что «а у меня сестра двоюродная в Латакии, ну хочешь, пиши адрес». Я записал. Смотри-ка, вписка нарисовывается.
Денег на самолет уже как бы не было, до питера — точно. Всё, йок. Но я как самая ушлая рысь днём ранее (у Криса) вспомнил, что есть у IANA ряд правил. Они, кстати, обязательные. Одно из них, например — leg break, авиакомпании тебя нельзя оставить в какой-то стране, если она летает до твоей, даже если у тебя нет билета (как и по любой другой причине). ИАНовские правила вообще сборник халявы, просто в мире лоукостеров о них тихо забывают.
Таким образом, вырисовывается план-капкан: гоним до Турции, чо как раз билет есть, дальше либо по сьёбам в пампасы (если повезет) автостопом и харизмой, или делаем глаза кота-из-шрека туркиш-эйрлайнзу, и что-то там выруливаем в качестве failover plan. Тем более, «глаза» работают, это я уже ранее проверял. Стамбул конечно далековато от юга, но семь верст это всего семь верст.
В попытке добраться до аэропорта, шоб он был здоров вместе с дорогами, автобусами и самой Мальтой, я на всякий случай гуглю телефон посольства. В Стамбуле. Потому что мысль «у кого еще спрашивать про Сирию» как-то вот аще не оформилась. Ну и звоню туда, Билайном.
Там мне говорят мальчик, ты еблан? хзхз, приходите в рабочие часы, покажите документы, вообще мы это никак особо не регулируем и вообще ты какую-то хуйню спрашиваешь. И — важно! — по вот таким вопросам, тк там ащета война, тебе надо доебаться до… и диктует адрес, из которого я на слух могу распознать «чего-то там ЭсенлЕр». Короче, докапываешься туда, дальше не мешаешь дядям работать, всё пока чао. Ну, ладно.
В самолете, и со всеми сопутствующими налицо картина. Стамбул где-то вон он, в окне внизу. Но есть нюанс: времени уже 17+ локального. И закатное солнышко такое живописное. Пока долетим, ща уже вечер совсем будет. Заставить кого-то на средиземке решать мои упоротые проблемы, после 18, в канун рождества — это вот на тоненького щас. Прям совсем вопросики будут. Возможно, адресованные мною в звенящую пустоту.
Прилетаю, там худо-бедно выгнали из чистой зоны, иду в офис а/к, справа в этой кишке у выхода (еще старый аэропорт). Вижу, как за окном смеркается драматически, времени уже 19+.
Докапываюсь до окна, говорю так и так, я бедный турист — но! — мне от вас ничего не надо, мне бы в город попасть, и желательно суко рысью.
Я: — да вы понимаете, please make it быстроблеать, а то мне там по делам, может у вас там такси есть янезнаю. И ваще, чего мы ждем?
— жди, мы тебя оформлять и селить будем.
— (ты смотри, какие прошаренные, а) дяденьки, мне не надо селить, мне бы съебаться отсюда порезвее
— неа, такие правила. Мы тебя должны оформить как stay, потом мы решаем чо с тобой делать, а ты можешь съебнуть на все четыре, следом, когда мы тебя в отель определим
Звуки слова «отель» будят какое-то шкурное тепло, как во фразе «наверно, под мостом не ночевать».
— Ну… вариант говно, но давайте, время блин. А где у вас тот отель, если не секрет?
Протягиваю дяде телефон с картой (языковой барьер никто не отменял), он там чот показывает какие-то перди. Визуально похоже на объездную, чуть к северу. И какой-то отель. Ну логично, как и везде «аэро-отели» в каких-то пердях.
И вот что-то меня заставляет жмакнуть так по карте, «свайпнуть» щепоточкой пальцев, чтобы карту отдалить. Там рядом какая-то красная штриховка, как обозначаются всякие военные, технические зоны, закрытые штуки типа аэропортов… и надпись: Esenler. В паре километров всего.
— ебать, дяди, всё годится. Давайте живее, я оптом согласен на все отели; мне по ходу, туда и надо =^.^=
Пришлось потошнить еще до 20:30 примерно, пока нас там с толпой каких-то васянов довезли до отеля. Пробки на объездной вечные, увы. Сказали «звиздуйте заселяйтесь». Я, не будь дурак, на ресепшне показал паспорт, ключи брать не стал (если вернусь, то заберу, можно я уже слиняю?), и двинул оттуда по азимуту примерно в направлении того, что показывала карта и сказали утром в трубке.
Часть 2.2. Чо там про Турцию
В общем, картина. Я посреди стамбула без денег и обратного билета, потому что долететь получилось туда, а дальше крутись как хошь.
Снаружи было около +2, легкий снежок, ветер, сумерки прошли, и веяло ночной безнадёгой, если честно. Это сейчас Эсенлер застроен как Одинцово, а тогда это была пердь каноническая. Активная застройка выглядела как кубометры мертвого бетона, куда хватит глаз, разумеется неосвещенного (чего деньги тратить), и по пути за пару километров я встретил живых людей штуки четыре. По пути к колючей проволоке, которая и обозначала ту самую штриховочку на карте. И красная картинка с автоматчиком. Ну ты хотел военные вопросики решать — вон иди решай, приплыли, менжеваться поздно.
Но был вход. Даже туда доебался. С формулировкой «рашн посольство, сирия и я только спросить». Доки показал, паспорт русиш. Не пристрелили; показали «вон в то здание иди». Дошел. Там на первом этаже комнатка, посолиднее, и дядя в костюме, который с третьего раза даже научился понимать русский, и местами отвечать на английском (как только щас понимаю, сильно повезло хотя бы с этим).
— дядь, я в Сирию хочу, пешком можно?
мне другие черти днем сказали, что доябываться до тебя
— ну вообще-то нет, без специального разрешения. Ничем нельзя, пешком транспортом самолетом
— ну я понимаю что транспорта нет, а если я сам?
— ну вообще это им решать, ты конечно можешь попробовать, но скорее всего нет. Граница общая, с этой стороны тебя туда не пустят, а с той развернут
— и чо делать?
— документы покажи?
Вот это «документы покажи» звучало несколько раз, как мантра. Я естественно готов был показать русче-пасапорта, но после первого раза не покидало ощущение, что хотят от меня чего-то иного. Потому что пасапорту я уже показывал. А ничего другого у меня толком нет. И так по кругу несколько раз.
Я позже выяснил, что за «документы». Дядя хотел от меня любую бумагу, на которой были бы написаны три волшебных слова (к сожалению, тут грифованное). Но не было примерно никаких шансов, что у меня такая бумага появится, легальным образом. Не положено. И, разумеется, точно не в моменте. Подделку военных документов, есличо, осуждаем.
Было понятно, что диалог не задался. И пора валить, а то у дяденек счас начнет кончаться терпение.
Напоследок договорились о чем:
— если тебе сильно надо, то можешь по дипломатическим каналам попробовать разрулить с вашими, но это тебе скорее всего понадобится Анкара. До Анкары добраться можно, в принципе, сам придумаешь. Но ты мальчик учти, что вот счас тут у нас праздники один-второй на носу, у ваших тоже новый год, и лучше бы тебе все необходимые штуки как-то собрать пачкой сразу, найти, и на месте обкашлять за раз — если все еще сильно надо, конечно.
На этом я попрощался и вылез за пределы базы. Тёмный бетон, кипарисы какие-то гнутся, ветер-снежок, тотальный голяк всего, и не очень понятно, что делать дальше. В Анкару не хотелось: дядя был прав. Если кулстори "ну я тут по приколу пошел из евросоюза с Мальты в Сирию через Стамбул" хотя бы согласовывалась по логистике и маршруту перелета, то затирать подобную сказку кому-то там в Анкаре еще после пары дней, на птичьих правах в чужой стране, без языка транспорта и денег… это не экстрим, это пиздец. Не взлетит.
Денег нет от слова совсем, вот даже на метро. Но не испить кофе на босфоре - неуважение! И я ломанулся в самый на вид пафосный ресторан, чтоб если страдать, то наверняка.
К тому же, ощутимо зябко. Это вам не Мальта с ее +25. Шарабаниться по чужой стране зимой — так спасибо, у меня и своя со снегом есть.
Я пошел к банкомату, вытащил с карточки уже «совсем последние» деньги, уже которые прям на грани ошибок округления. Разменял 10 евро, которые лежали в обложке паспорта. Получил какие-то лиры. Отсюда видно, что нихера не много: попытка сравнить цифры со всяким, написанным рядом на станции метро, четко сказали — тебе дешевле пешком. Даже с учетом чита ист-карты, на которую бы все равно толком не хватило. Ладно, времени у нас много, а мозгов у нас мало.
В Стамбуле я был второй раз в жизни, как и в Турции, а осмысленно — первый. Потому что пересадка в аэропорту стамбулом не считается.
Зато в нашем случае есть овер-дохера свободного времени, телефон с картой, и нарисовано прям жирно, что вот ты, вот тут Ывропа, вот Азия, и речка. В смысле Босфор. Где-то на географии еще говорили, что к нему должны прилагаться Дарданеллы — и это примерно всё, что я знал о местной географии. Из учебника географии 6 класса.
Еще то, что семь холмов это примерно как москва = порт семи морей, но дальше детали ускользали в слоях абстракции.
Куда пойти, в смысле направления, тоже было понятно: вон туда. Я пошел. По пути нарыл себе пожрать (потому что прошлый раз это случилось еще утром сникерсом на мальте и бутербродом в самолете, дай ему бог здоровья). Что характерно, оооочень тощая, как узник лагерей шаверма, в смысле булка с огрызками, и стакан айрана к ней стоили мне на русские деньги ~60 рублей. Победивший коммунизм, скажу я вам. Но может, как посещала мысль впоследствии, замерзшего меня тупо пожалел дядя шаурмист. В смысле «мальчик, ты не ссы, иди хоть покушай».
«Что мы знаем про тех турков?» задавал я вопрос и себе и интернету. Коллегиально нашлось что-то про турецкий кофе, кальян, кухню и босфор. Завтра все равно скорее всего выгонят куда-то из страны (а если не повезет, посадят). Босфор — вон там, вдали чернеется. Кофе звучит перспективно. Кальян… кальян хорошо, но скорее всего «что-то на богатом».
Хотя вокруг признаки кальянной культуры — были. Лавки с декоративными вот этими калычами, бессмысленными и цветастыми (ночью закрыты). Табачные лавки, где точно и явно прям пачки и прям реклама висит (ночью открыты). Неоновая реклама про это самое, пофиг на языковой барьер, контур то очевидно узнаваемый — разумеется, красная и мигающая. И тяжелый запах разного горелого цветочно-плодово-выгодного говна, типа адалии или шербетли, который уже не спутаешь вообще ни с чем на свете.
Тут надо сделать лирическое отступление, что в Стамбуле очень занятная климатическая фигня. Ночью, когда воздух остывает, такое ощущение, что всё, что испарялось весь день наверх и вширь, с этих богоспасаемых холмов — оседает обратно тяжелым, густым, обволакивающим, сконденсированным туманом.
Вместе с запахами базара, кальяна, шавермы, палёных рыбных кишок с пристаней, жареных каштанов круглогодичных, дизеля от катеров, бензина от машин, котов от котов, специй каких-то и воды с двух морей.
Спасибо за колорит, конечно, но слой конденсата на плаще тоже ощутимо напоминал адалию. Или альфахер, прости господи.
Место «куда идти» я выбрал просто: по центру. Не по центру пролива, там жидко, а по центру движа, на этой (европейской) стороне, и там тоже какой-то мост, я хз.
Вы не смейтесь заранее, это сейчас я вам про Галатский мост расскажу чего можно и чего нельзя; тогда ночью я понятия не имел о Стамбуле, всей истории и местах реально ничего сверх того, что мог бы загуглить в замерзающем телефоне.
Исторические знания были — как-то, ну, не в сиюминутном приоритете. Вот какого-то тепла, картинки и возможно кофе — хотелось.
И я действительно выбрал самый пафосный ресторан из найденных, чисто геометрически, чем центрЕе тем дороже. В кармане оставалось сколько-то денег, я в душе не шарил про лиры, но примерно помнил, что остатки равнялись 10 евро из заначки. На 10 евро в моем понимании, обычно, можно нарулить хоть что-то даже в самом пафосном месте; а если нет, ничего страшного, есть соседние.
Часть 2.3. Чо там про калыч
А там дядя кальянщик. Разговорились. А откуда ты мальчик, такой красивый? А вот с мальты долетел, и в Сирию не пустили. И денег нет. Ты шо, ебанутый? Ну есть немного...
Вот ты, вот Босфор, вот кабак. Рыбаки какие-то с удочками (пустыми, но много). Присел, здрасте, выдали меню. Водичка плещется. Кофе в меню какой-то есть, на крайняк чай какой-то судя по буквам (чит-кода про халявный чай я тоже не знал, ну и ладно). Спасибо наверху от внешних столов инфракрасные грейки прибиты, даже оттаял. И в общем-то надо было определяться с нашим нехитрым нищеброд-меню — но.
Там дядя кальянщик. И кальян(ы). И будка такая, в которой он собирает сабж, угли какие-то греются, висят запчасти от калычей. Уже забитые заранее чашки, причем на фольге; для меня выглядело как некий нонсенс, потому что хрен с ней с фольгой, но если я состав микса сам хочу выбрать, шо ж человеку делать, когда он уже забит?
Беглое изучение меню показало, что выбор-то невелик у них совсем. 8-9 наименований вкусов, а про разницу табаков даже не заикайся. Части позиций — не было. Из оставшихся пяти (или я так думал) действительно можно и забить чашки заранее, хер ли вариантов.
Мной, зависшим в муках и терзаниях, заинтересовался в ответ дядя кальянщик. И чего-то от меня вопрошает. Я ему — извини, чувак, очень нихть, туркче йокъ, давай на английском как-то. А чо, откуда сам? Да из России… да Мальта… да Сирия. да ваша эта Эсенлер-база благословенная… короче, история стала вырисовываться выпуклой и образной. Дядя пытался как-то скорректироваться, "может это языковой барьер, и он просто не так понимает чего я говорю?" — да не, дядя, ни при чём тут языковой барьер, это мы такие по жизни ебанутые. Всё ты правильно понял.
Я его спросил про туркиш кофе. Или turk kahveci, но кто там разберет. В результате выдали мне его, причем двойную порцию (в европейскую чашку, неканон, на фото), и даже мелкую шоколадку впридачу. Что касательно калыча: отдельный калыч мне был бы не положен, но сделали иначе. Раскуривать-то надо.
Калаудов нет как явления. Есть приблуда, напоминающая сетку + направляющую трубку с основанием. Это, как выяснилось, хот-скрин или бача. В сетку напихивается уголь, который у дяди в этой будке в поддоне (а туда ему периодически приносят свежий, подсыпают). Он оттуда прям древесные угли кладет на сетку, уголь грееца, дымит.
— Но позвольте, — спросите и вы, и я, — это же получится какая-то холодная душная пораженческая хрень, а не уголь.
О чем я ему и сказал непосредственно.
Но, — говорит, — ты не ссы, ты смотри. Будет дымить же.
И берет. И дымит. И дым есть. И адалией воняет. Шайтан, не иначе.
Я же своими глазами вижу, как сверху лежит какой-то тлеющий огрызок полена, и всё на том.
— Падажы дорогой, — говорю. — Чудес не бывает. Значит, показывай, чего ты как туда наложил в чашку. Видимо в этом прикол.
Не вопрос, говорит. А он периодически забивает ставит кальяны гостям, мы уже трындим какое-то время, и вот на следующем — говорит, смотри, вот табак кладу. Достает ведерко, прям металлическое, размером как майонезное. Там — видимо табак. Берет щипцы металлические, как в советских столовых капустный салат накладывали персоналом грубоватым, знакомо, здорово и вечно.
Достаёт такую некислую жменьку табака. С табака течёт, прям капает, какая-то юшка. Я тут — совсем в непонятках.
И всё это с размаху в чашку — плюх! Прям так, с запасом, точно тот капустный салат. Огрызки табака свисают, брызги летят. Он их чутка внутрь чашки запихал, пошебуршил, в фольгу обернул, и дырки тыкать.
С чашки вниз — капает! Течёт, блин, потоком, как сопли на неве, как варенье с блинов. Ни-хе-ра себе, чего нам тут показывают на ночь глядя.
Ну и вот поставил свою приблуду с углями, раскуривает, я покамест собираю челюсть обратно, и прикидываю как вопросы задавать. А он раскурил, снова на поленьях своих, и так то дымит калычик. Может прав дядя, может не прав, но вот он белый дым, а против дыма не попрешь. Факт-с.
Чтобы не растекаться по нашему диалогу тупого с немым, кратко выводы, чего удалось узнать. Да, вот у него табак (причем не адалия, а из какого-то местного говна, адалия-то денег стоит!) и да, он сопливый. Если не сопливый, можно не стесняться развести его водой и перемешать. Должен быть сопливый.
Почему: потому что вода оттуда будет испаряться. Вместе с сиропом и аромкой. И вытаскивать за счет кипения из того говно-табака все компоненты, которые кого-то накуривают.
Причем процесс изотермический, как варка пельменей на плите. Пока вся вода с сиропом не возгонится, а температура ей для этого 120-130 вполне достаточна, ничего особо не перегреется и будет дымить. 120-130 выдать на древесном угле, у которого 200-250 — да как за нехрен делать. Особенно если его менять.
Это запросто, он стоит примерно ничего — в противовес кокосовому, который еще купить надо.
Наваливает такой кипячено-всратый табак, вареный прям в чашке — жестко, ультимативно и не по детски. Как орбит дверная ручка со следами зубов. Вот всё, что там было внутри беломора канала — летит в легкие, канает и будет канать. Очень на любителя.
Так я с округлившимися глазами впитывал местный калыч, кофе, и даже какой-то лукум с орехами. Вписался так вписался.
В общем, накурили, приютили, показали, накормили, снова накурили.
Запало как-то. И уже 10 лет я стараюсь на рождество к ним приехать. Калыч сам себя не скурит.
Скорее всего, дяденьки тоже нашли себе повод поржать с туриста. Но я не против. Во-первых, титульное турецкое гостеприимство, с персидско-арабскими корнями — великая вещь. И мне жалко, как за 10+ лет оно постепенно теряется и вымывается в туристических местах. Портят страну, портят (старчески ворчит).
Во-вторых, даже сейчас и ресторан, и вся компания существует. Ценник, конечно, вырос (весь Стамбул стал неприлично дорогой). Вместо одного ресторана — у них уже сеть, плюс два отеля, плюс логистика и что-то там еще. Прошлой зимой 2025 я еще встречал там тех же ребят, том же месте. Они меня помнят на лицо, хотя не факт, что помнят всю историю целиком. Я просто к ним каждый год приезжаю, как минимум. Стараюсь на Рождество тоже, хотя и не в этом году.
Калычи всё еще говно. Что есть, то есть. Хотя по факту это не кальяны испортились, это мы зажрались. Если «просто подымить», то вот это самое, и на древесном, вполне распространено как в Турции, так и по остальной средиземке. Аромка есть, дым есть, чего тебе еще собака надо. Если «что-то нормальное», то есть и кальянные, и лаунжи, и всё чего душе угодно, в смысле уже нормальном человеческом. Задорого, правда.
Да, там обычно любят русских и русский язык, потому что ну угадайте, откуда идет абсолютное количество нормального табака для кальяна, да и самих кальянов тоже. И на каком языке в любой кальянной чего-то там на баночках написано. И кто их в первую очередь заказывает и курит (даже арабы здесь не в топе). У арабов кстати появилось разделение, «просто хука» и «рашен хука», чтобы как раз отличать мух от котлет. Какой из них какой, сами догадаетесь.
Но вкусовые предпочтения сильно отличаются. Обычное местное пожелание — «чтобы сладкое», десерты, печеньки, фрукты. По крепости оч лайтово, по нашим меркам; но можно, как выше описано, водички плеснуть, тогда накидает до убойной мощи, моё почтение, выходи не плачь. Химозность — похоже, любая, вообще никого не парит этот вопрос. Ценник — всё, что импортное (то есть преимущественно российское), это дорого-богато. Реально дорого, $20-$40 за мелко-пачку унылого дарксайда, и не дай бог тебе еще про вкус спросить: жри чо дали, скоро и этого не останется.
Я когда себе привозил на новый год запас, с 7-8 мелкобанками какого-нибудь Бёрна чувствовал себя контрабандистом с сокровищами Гарун Аль-Рашида, потому что найти и покурить его аналогичный на месте — также от $20, за чашку. Выгодно выделяется отечественная manterra, которая в их средний сегмент вписалась аж бегом.
Но мы отвлеклись. Давайте к выводам истории.
Часть 2.4. Чем закончилось? Не, еще не конец. Еще одна ржака
Ближе к полуночи я решил поковылять обратно, ибо отель, и грядущие непонятки. Так мы выяснили, что Питер и Стамбул города-побратимы — у обоих гемор с мостами, и с метро после полуночи. Но сторона мне географически подходила, наловил себе в плеер ебейшее fm-радио рокового направления, и брёл по ночному городу в обратном порядке по тем же местам.
Прохожу мимо военной базы. Там еще рядом площадь-кольцо с авторазвязкой, стоят какие-то большегрузы. У них какие-то мужики, что отличается от пустой картинки мертвого бетонного города в полвторого утра. И — чего-то орут. Я не палюсь, иду дальше.
Чувствую, мне орут. Вокруг как-то совсем не пушистый район, какие-то мужики, ты один, и полвторого. И закурить не дам. Квадратный конечно и суровый, но все-таки один, мало ли. Мальта, опять же, добавила тревожности не так давно.
Подхожу такой размашистый, деловой — мужики, а чо хочу? Мужики в общем-то хотели спросить, «а чо ты девочка ходишь по плохому району ночью одна», и не надо ли мне чего. Помочь. Может, подсказать, или подвезти.
Мужики — дальнобои, в смысле фуроводы. И фуры с газельками рядом, им видимо отсюда до объездной тоже удобно сруливать. До отеля меня подвозить уже не надо было, там пара километров. Но языковой барьер определился сразу, и мужики в общем заинтересовались, «а чего тебя к нам собственно занесло, какая за всем этим расцветистая история?»
Ну я им и выложил. И про Ебланск, и про мальтийских проституток. И про посольство, и про Сирию. И про калыч на босфоре, и про размеры их прекрасного города, если пешком ночью ходить. И про базу эту — вот эту, кстати, вон рядом забор и въезд — где меня послали, ни много ни мало, в Анкару. В которую я конечно уже не поеду, время, знаете ли, позднее.
Спустя минуту молчания; вот счас вы оцените фразу.
«.Мужик, ну ты это… смотри, вот видишь указатель висит где кольца? Анкара написано. Так то мы счас в 2:30 туда, перекурим и поедем, и наверно часам к восьми утра уже там будем… Если тебе прям надо, ты скажи, место есть»…
Честно. Я набрал воздуха. Выдохнул. Постарался истерически не заржать. Набрал воздуху снова. Понял, что цензурных слов сейчас не с-артикулируется наружу уже ни при любом раскладе; ни оптимистичных, ни любых других. Мысленно поблагодарил мироздание за участливо найденные подгоны. Осознал, что фразу «в рот вертел» я не скажу на турецком, даже если подберу слова. Выдохнул снова — мужики терпеливо ждали. Жестами показал, что нет, я пас, спасибо конечно, но ввиду некоторой поспешности туризма вижу неоправданным всплеском причуд такую сиюминутную ситуацию, и очень не хочу их обременять… Ладно, ладно, поржали и разошлись.
Думаете, конец? Нет, не конец.
Подхожу к отелю, уже 2:30, чот притомився ходить. Там стеклянная входная группа, крыльцо такое просторное в европейском стиле. Ну и на нем мужик тусит, швейцар-привратник-охранник яхз. Я его видел, еще когда первый раз заходил. Тот меня видит, смотрит, смотрит, и чота так бочком линяет за угол, прикидываясь ветошью. Но явно на меня реагирует. Я хз, слинял и слинял, может на перекур потянуло со страшной силой.
Но есть подозрение, что чувак там ржёт, и просто из-под камер выскочил прежде чем сложиться. Weird.
Внутри по центру лифт. Там мужик, портер-швейцар, я хз. И вот он, видя меня, как-то слишком с широтой души выдает в духе "здарова турист, ебать салам алейкум, велкам ту наш хошгелдыныз, давно не виделись«. Так то не виделись действительно давно, шесть часов прошло, соскучился видать. Ну здорово говорю, а что за кипеш? Чем обязан? И это, мне бы таки ключик-номер, чо каво?
— А, — говорит, — ты вон у дяди на ресепшне возьми.
На ресепшне никого, в смысле за стойкой, а под стойкой брюхом на офисном стуле висит еще один боец, и стучит ладонью по полу в истерике. Нормально, думаю, у них тут гостей встречают.
Вытащил этого из-под стойки, ну говорю, двое из ларца, рассказывайте, в чем прикол, вместе посмеемся (может в том, что меня уже нахер из отеля выгнали? яж не в курсе, только пришел)
— Как ты, — проржавшись еще минуту, говорит — смотришь на переселение в номер-люкс, от щедрот заведения? Бедненько, но чистенько, всего три комнаты, джакузи правда нет, занято, но душем угостим, да и вообще тут недалеко. Бонус тебе так сказать, за поздний заезд.
Орган интуиции чувствует подставу, но деталей-то хочется узнать.
Короче. Этим гаврикам позвонили с военной базы. Аккурат когда я оттуда ушел на все четыре. Поинтересовались, прописан ли у них вот такой кадр.
Когда узнали что да, оно местное — строго-настрого сказали «как нарисуется, если нарисуется, пакуйте к себе, от греха, поместить под наблюдение, лучше никуда особо не выпускать, шобы не сьебался».
Мы тут тоже не злые, но от всей истории попахивает ебаниной с перспективой дичи, геморроев и международного скандала, так что это, надо принять посильные меры. Без перегибов, но ну его нахер, дураку хер стеклянный, руки порежет. А с утречка корректно сопроводить в аэропорт в один конец, приняв меры к недопущению.
— Ну и смотри, — говорит, — поместить тебя под наблюдение мы можем каким образом: у нас на админском этаже номер-люкс есть сейчас, и у него дверь напротив нашей админки. Так что мы готовы пойтить навстречу в части, нас касающейся, и тебе его отдать; а ты дашь честное слово что оттуда не сьебешься до утра, Жэмес Бонд ебать сирийский. Если проснешься в восемь, то завтрак так и быть, ждет в столовке. И вайфай. Мы ж не звери.
В восемь утра разбудили звонком по интеркому, специально выделенный квадратный дядя (уже такой, построже посуровее) сопроводил до -1 до столовки, где выделил отдельный стол с завтраком. Завтрак, кстати, от души, потому что у меня к 2+ утра осталась только банка колы на последние лиры, и 0.5 воды из номера. Наблюдал, пока я сожру ту яишницу с сосисками. Дальше персональная газель до аэропорта, в расцветке ground services, с решеткой на окне и табуреткой посреди газели — на меня одного. Ишь ты смотри-ка, ренегат какой, как в фильмах злостных негодяев возят. Но аэропорт-чемодан-вокзал без проблем. Дальше на какой-то пафосный рейс прям в СПб.
Денег вообще ни за что не взяли. За что отдельно уважаю T-A.
Что важно отметить: никакой отметки в паспорте, в визовых базах, во всяких внутренних штуках — ни турецких, ни наших, ни сирийских — замечено не было, ни в процессе, ни потом. Как пускали, так и пускают.
Возможно, где-то в недрах бюрократии есть грифованная печать «этот — записной долбоеб!», но в практическом смысле никаких последствий и ограничений нет. Ноль.
За что видимо отдельное спасибо. «Ну было и было», может у них такая красота = рутина ежедневная, мало ли.
Как я летел обратно с бухими финнами-стартаперами, пожалуй, оставим за скобками. Это уже не первый раз, мы Slush-ем закалённые.
Веселее всего было в Пулково на паспортном.
— вы вот в турцию летали, это у вас стыковочный рейс трансфер?
— неа, я ж в город вылезал
— а нахера?
— кальян на босфоре курить
— (усталая тётя, всем видом показывающая «ну сказал бы да, не пофиг ли?»), а туда откуда прилетели?
— с Мальты
— а Мальта нахера?
— ну, я туда из Польши летал
— а при чем тут Польша?
— а я туда из Кёнига в Ебланск автобусом…
Короче, минут через 20 меня выгнали пинками с паспортного, со словами «мальчик, если ты ебанутый, никогда такого никому не рассказывай».
50 оставшихся рублей хватило на автобус из Пулково.
Часть 2.5. What’s next?
После я: выучил турецкий, проехал всю их страну из принципа (все регионы), сходил пешком в Сирию дважды (с пятой попытки), сходил пешком в Иран через Ван по приколу, подтянул арабский, приключался с турками в африке (калыч же!), курил калыч в мечети, курил калыч на минном поле, курил калыч на развалинах землетрясения, даже нашел в Японии турков и отжал кальян...
Знаете, а страна хорошая, и люди ничего. Такие приключения дорогого стоят. Читается в людях некий человеческий базис, который указывает не послать нахуй долбанутого туриста, а как-то войти в положение, и создать историю. Много ли нам надо.
Турецкий очень простой, особенно на бытовом уровне. Арабский посложнее, но тоже, там не очень много. Главный секрет — у персов на знание языка (или хотя бы желание нормально говорить) завязано распознавание «свой-чужой». Фундаментальная хрень. Открывает с ноги все двери, даже те, о которых вы могли вовсе не догадываться.
В Сирию я в тот раз не попал: ну, очевидно, выгнали же. И потом еще несколько раз не попал, только с пятого раза. Пешком — можно, но не рекомендуется; больших проблем нет, в тот же Газиантеп-Килис добраться 2000 руб самолетом, дальше го. Но: основной вопрос пограничников в том, чтобы ты там на границе не задерживался и не шароебился, а например поехал дальше. И безопасность границы (война, все-таки), и там ащета минные поля. Минные поля — да, посетил, прикольные. Их как начали раскапывать, так почему-то археологи теперь стесняются приезжать. ОЗМ-ки валяются, мало ли их еще в союзе продавали коллегам (см фильм Оружейный Барон с Н.Кейджем). Калыч курил на других полях, на греческих — где демилитаризованная турецкая зона на Кипре. Там тоже прикольно, стоит посетить. Фамагуста вообще топчик. Автоматчики лайтовые, офис ООН бухает как не в себя. Под землю лучше не проваливаться, там сгнило всё за 50+ лет.
Что можно: можно найти в интернетах кучу народу по ту сторону Сирии, где чуваки готовы приехать за условные $100 забрать тебя на погранпереходе, довезти до цивилизации и еще и катать по местности. Денег-то всем хочется, фигово у них там с твердой валютой. Маршруткой можно, но лучше с разговорным арабским. На арендованной тачке нельзя, с этим строго.
Хорошая традиция так то. Ни о чем не жалею. Дым - это семья ;)
Проехал все регионы их страны, в каждом курил кальян. Кальян по базе все еще говно, по нашим меркам, нормальный стоит искать. Если найти — бонусом будет куча знакомств, ништяков и историй. С описанным выше подходом так особенно. Измирский кальянный квартал — уан лав.
Можно троллить местных турков «а ты сам-то где был?» Турки страшные домоседы. Выбраться в соседний регион — максимум к родственникам раз в пару лет. При том, что всю страну в любом направлении можно пролететь самолетом за условные $30-$40, у них госдотация на внутренние авиалинии. Ну или сапсаном за те же деньги, где он ходит. Реально сапсан от сименса, YHT.
В пострадавшем от землетрясения Адыямане зимой сидел, курил калыч с местным — на фоне стоящей напротив половинки многоэтажного дома. Ну, как есть. У самого чувака, несмотря на переделанный лаунж и ремонт, сортир состоит из двух половинок теперь, левая и правая, между которыми трещина сквозная, с перепадом высот. «Вот, говорит, совсем жопа — хоть вы, русские, приезжаете, спасибо вам за это». Пожалуйста, нам то чо. Шахиду собраться только подпоясаться (ц).
Еее! Я нашел вам фото сравнимой давности из того же ресторана (свежих понятно что можно наделать), всего пара лет спустя
Кроссчек
Кому хочется сказать, что байки-выдумки, кто я такой чтобы вас разубеждать. А то есть желающие посраться в комментах, и рассказать мне в очередной раз, что «всё было не так». Всегда мечтал спорить с нонеймами в интернетах, аж кушать не могу. Хотите — ну, скатайтесь и повторите, потом расскажете.
Фоток мало. Теоретически в архивах есть еще, но это сраную кучу лет назад, копаться пока не пошел. Что из соцсети вытащил, то и ок.
Часть с военной базой и сопутствующим я вообще постремался фоткать, потому что хзхз, еще заставят телефон+камеру показать, мамкин щпиён же.
Да и темно, все равно не видно ни хрена.
Помедитировал на гугло-мапс. Застроили тот Эсенлер пц как. Не могу найти ту базу, хотя примерный пеший маршрут свой могу прикинуть. Может, ее уже и нет вовсе. Это тогда там была пустая пердь с бетоном, а счас смотри-ка, модный стамбульский район.